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Beyond the limits of urban landscape
IV mov.:
Pistis Sophia
Eternity are the chronic encounters
which find us at every crossroads,
eyes mirrored in car windows,
the small change, the anniversaries:
trembling waves of various existences,
rather than rolling breakers of great emotions,
leaden conspiracy of sky and seconds:
possessions abandoned in drawers,
the grey personal archaeologies,
identical in cycles and manias,
complaints always new with variations,
repetition, compulsory identities
within the folds of this oblique zone
written by the twisted diagonals
of all the lines of the external walls:
life Abolished from without…
Magnetic skies of sidelong glances
seem to give bitter advice
sometimes met even otherwise,
suspended in the dark, images at
the end of alleys, a gloomy shivering:
and we cling to a fear in order
to overcome and carry on
with our bones and so much rubbish
to appear then to somebody else
in the evening, in the dark, at the end of an alley,
This, the dull horror of Mr. Anywhere
(and ask me whether I hate promises).
The small world is held together
by the scaffolding of transport timetables,
their connections and their routes
precise in their details, the omniscience
of satellite networks, of media:
it doesn’t need a catastrophe, it takes very little,
a small human error or even less
to unroll kilometres into metres
to bring back the ancient fury
of the submultiple in steps and seconds
(and ask me whether I hate promises).
Little is left of all that was built:
only the permanent building site, the style,
(I don’t mean the products, now only
flattened drink cans, single-dose sachets of ketchup,
outlive glacial erosion).
The sense of making is over,
only squalid leftovers remain:
excavated soil, broken pylons,
poles in the mud, metal cages,
broken wire netting, metal sheets and fences,
splintered wood and wet sand,
Chernobyl, Mostar, My Lai, Bhopal:
behind the eloquence and persuasive words
there lie the bare beams of trade
(promises, I’ve had enough of them now).
IV mov.:
Pistis Sophia
L’eternità sono i cronici incontri / che ci ritrovano a ogni incrocio, / pupille specchiate dai finestrini, / i resti in moneta, le
ricorrenze: / tremula sessa di varie esistenze, / più che marosi di grandi emozioni, / plumbea congiura di cielo e secondi: / le cose
abbandonate nei cassetti, / le grigie archeologie personali / identiche per cicli e per manie, / lamenti sempre nuovi e variazioni,
ripetizioni, identità obbligate / nei giri di questa zona obliqua / scritta dalle contorte diagonali / di tutte le linee dei muri esterni:
la vita Abolita dal di fuori… / Cieli magnetici di sguardi obliqui / sembrano dare gli amari consigli, / a volte incontrati anche
altrimenti, / sospesi nel buio, immagini in fondo / a qualche vicolo, brivido cupo: / e noi ci aggrappiamo a una paura / per
sopravvivergli e tiriamo avanti / le nostre ossa e tanta spazzatura / per apparire poi a qualcun altro / di sera, al buio, in
fondo a qualche vicolo, / L’ottuso orrore del signor dovunque / (e chiedimi se odio le promesse). / Il piccolo mondo lo tiene
assieme / l’impalcatura di orari dei mezzi, / di coincidenze e di itinerari / precisi nei dettagli, l’onniscienza / di reti dei satelliti, di
media: / non serve un finimondo, basta poco, / un piccolo errore umano o meno / a svolgere i chilometri nei metri, / a riportare
la furia antiquata / del sottomultiplo in passi e secondi / (e chiedimi se odio le promesse). / Di tutto il costruire resta poco: / solo
il cantiere perenne, lo stile, / (non parlo dei prodotti, all’erosione / glaciale ora scampano lattine / schiacciate, il monodose
di ketchup) / Il senso del formare si consuma, / restano squallidi pezzi d’avanzo: / terra di scavo, tralicci spezzati, / pali nel
fango e gabbie in metallo, / reti sfondate, lamiere e steccati, / schegge di legno e sabbia bagnata, / Cernobyl, Mostar, My Lai,
Bopal: / dietro alla belle parole faconde / le nude travature del commercio / (promesse, adesso basta, ne ho abbastanza).