Siguiendo huellas 1

DESCRIPCIÓN BREVE Tomo humilde relevo del gran poeta español, Antonio Machado, en su célebre argumento: Caminante no hay camino, se hace camino al andar; por eso quiero caminar

en mi libre expresión.

SIGUIENDO HUELLAS

Antonio Pérez [Mancha real)

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Siguiendo huelllas

Antonio Pérez

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Bubok Publishing S.L., 2013 1ª edición ISBN: Impreso en España / Printed in Spain Editado por Bubok

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Dedicatoria

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Aires de los Balcanes ................................................................ 25

Albarracín ................................................................................. 56

Amar en Teruel ......................................................................... 51

Amar sobre el Rin ..................................................................... 99

Barranco del Perejil .................................................................. 71

Bosque y ciudad........................................................................ 37

Burgas(símbolos de dos dioses) ............................................... 21

Canción al pasado..................................................................... 93

El Callejón de las Helás ............................................................. 68

El gran trago ........................................................................... 124

El Sol ....................................................................................... 110

En torno al Zurreón .................................................................. 84

Es Vedrà .................................................................................... 62

Estancia a la Plaza Navona...................................................... 106

La calle más bella del mundo ................................................... 66

La falla de Bedmar .................................................................... 80

Los mártires son verdugos........................................................ 97

Los molineros de Beas ............................................................ 114

Madrid abre puertas................................................................. 11

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Mancha Real, memoria y esperanza ........................................ 75

Olivares y cerezos ...................................................................... 8

Plovdiv ...................................................................................... 17

Ríos de Europa........................................................................ 129

Ronda Torres ............................................................................ 47

Un paraíso en el Sur ................................................................. 89

Un paraíso igual para todos ................................................... 119

Volcanes y ciudades ............................................................... 103

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OLIVARES Y CEREZOS

Torres en la provincia de Jaén es un excelente lugar para caminar a las faldas de las serranías de Cárceles y Aznaitín, siempre dominando a lo alto el Pico Almadén, uno de los más altos de la provincia de Jaén con 2038 m. Un día por esta zona, anduve unos 5 km. comenzando el camino entre olivares, para después descubrir el hermoso paisaje entre cerezos. El campo toma diversas tonalidades, dependiendo de cada estación. A mi particularmente me gusta la primavera con la blancura de la flor de estos árboles, o el otoño, con su peculiar tono amarillo-rojizo. A veces me pregunto, como se ven las sendas por las personas que las transitan, y saco la conclusión que, depende de cada mentalidad… El labrador, como le puede sacar más provecho a sus propiedades, el ciclista, cubrir su meta, tal vez en el menor tiempo posible. El pintor… plasmar belleza en sus lienzos… El sendero siempre es el mismo; pero el caminante hace el camino a su propio parecer, y en esto le doy la razón a nuestro gran poeta, Antonio Machado. Nuestra vida por el transitar en la Tierra es así. En la medida de

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OLIVARES Y CEREZOS

obtener cada cual conclusión de lo que nos acontece con calado independiente, nos hará más libres, y en gran medida desecharemos muchos de nuestros miedos.

Invito a caminar por esta senda de poca dificultad, aunque profunda para nuestra reflexión.

Porque yo veo este sendero como un poeta.

Torres entre olivares y cerezos, a las faldas del Aznaitín se asienta; a la sombra de la cimbra que inventa: embrujos, altares, cantares, rezos… jornaleros, serranas, aderezos, y en la mañana cuando sol calienta, arroz a paella y plebe contenta, y algunos tan ebrios, ya con tropiezos. ¡Mira serrana la flor de tu valle!, más blanca y hermosa que la del Jerte, cual traza tu barranco con detalle, en su aureola tan suave y distinta, que en ti hace gracia para galán verte… que en tus labios un beso de amor pinta.

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OLIVARES Y CEREZOS

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MADRID ABRE PUERTAS

El sol derrite semblante, estatua de carne y hueso, lisa y blanca como queso, que a moneda de galante, hace su mueca y buen plante, y yo, la escena y me arrimo, para ver mejor su mimo, pues Plaza Mayor es arte, y de España el estandarte, que lo guardo con estimo. Café Central está triste; en la noche de Santa Ana; porque bohemia no grana, si Javier Krahe no existe, ni su verso, ni su chiste, ni su mirar de quijote, con su voz al despelote, para echar sal y quimera, a la incólume bandera… Ordeno, mando y garrote. Pasa el carro de la Diosa, a estribo con dos leones; luciendo firme sus dones, cuando fiel foro se posa, con abrazo, lazo y prosa, de gloria hallada en gesta, y otros pasando protesta, con pancarta hasta el Retiro, ante Alcalá donde miro,

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MADRID ABRE PUERTAS

si al reclamo hay respuesta.

Porque Alcalá siempre está abierta…

Como esa, tantas cruzamos en busca de una réplica que a veces la respuesta se encierra en nuestro interior, sin encontrar salida.

¡Mírala! ¡Mírala!... La Puerta de Alcalá sigue allí, siempre abierta.

Será más feliz el ser humano que encuentre más puertas abiertas en su mente.

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MADRID ABRE PUERTAS

Caminar por Madrid es para mí relajante, sobre todo si no tienes que bajar las escaleras de metro a toda prisa, si no hay trabajo que te aguarde. Guardar colas, tampoco es mi devoción. ¿Qué tendrá la lotería de "Doña Manolita"?, cuando a la gente no le importa de su tiempo, poner horas y horas de espera para la compra de un décimo. En realidad, suspiramos con la ilusión de subirnos al "Caballo de Troya", y cabalgar por paraísos materiales donde todo esté a nuestro alcance...Tal vez, dar luz a la sombra de nuestra desgracia, saldando nuestra vida hipotecada. En Madrid hay público para todo. Me encanta observar la originalidad de algunos mimos, en la Puerta del Sol o Plaza Mayor… Por qué no, sentir la música de un grupo sudamericano con la donación de alguna moneda bien merecida. ¿Habéis probado el bacalao en Casa Labra? Está en la calle Tetuán, junto al Corte Inglés de Sol. Todo el que va a Madrid y prueba, suele repetir. Es una delicia acompañada con vaso de vermut, aunque no es sitio para relajarse por esa abrumadora mayoría de seguidores…Os indico

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MADRID ABRE PUERTAS

que aquí la cola va rápida, toda vez que en primer lugar se compra la tapa y después la bebida.

No quiero poner los dientes largos, pues nunca me voy del centro sin probar los mejillones en Bar el Rocío, junto a Sol, en su especialidad con salsa picante o al limón…Además te regalan una jarra de sangría si tomas cuatro raciones. Estos lugares son muy antiguos en la ciudad…La verdad dan un aspecto de bohemia, como el Café Central, junto a la plaza de Santa Ana…Allí una vez estuve charlando con mi gran ídolo cantautor y poeta, Javier Krahe; era un tipo raro, muy quijotesco, pero muy rebelde y leal a sus principios, como yo en lo de rebelde, porque de leal, vamos a dejarlo aparte. En música, tampoco olvido La Negra Tomasa en la calle Cádiz, para escuchar conciertos tradicionales de Cuba, saboreando un buen Varadero. Bueno, al Congreso de los Diputados le doy de lado. Bastante tenemos con las sesiones que nos dan en televisión, y por supuesto de política no quiero hablar. Hago el salto la cabra y me voy directamente a Cibeles, para ver a esa diosa del

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MADRID ABRE PUERTAS

Olimpo…No creo al aficionado del Madrid, si antes no ha visitado dicha estatua, símbolo heroico de gestas en futbol del Real Madrid…La verdad, no la encuentro deteriorada a pesar de los continuos triunfos del equipo. Con un vermut, tres cervezas, una sangría y “un cuba” de la libre Cuba, ya voy un poco trastocado y paso de largo una manifestación en la Puerta de Alcalá… Mi misión es retirarme a la sombra del Retiro, y allí, junto al Palacio de Cristal, hago compendio de un poema pensando también en la protesta de la muchedumbre. '¡Ah...se me olvidaba! En La Plaza de Cibeles existe un evacuador, para evacuar todo aquello que nos sobra después de ingerir una buena chuleta, o todo lo que sea de aprecio a nuestro estómago, o simplemente para orinar una voluminosa cerveza... Nunca había visto la palabra "evacuador" en estos sitios, aunque lleva tiempo puesta, debido al deterioro del letrero.

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MADRID ABRE PUERTAS

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PLOVDIV

¡Oh Plovdiv, la más vieja!, de Europa, junto al Maritsa alta y bella… calle en piedra se aleja, poco a poco nostalgia haciendo huella en mi ego a luz y sombra… Con más luz si la delicia me nombra. Icono en testimonio, ese fulgor de paraíso o condena… Santo, iglesia, demonio, apóstol y Dios alto en la colmena, cuando solo al Sol veo, quién me da frío o calor cuando rodeo. Y mi virgen… La Tierra, infierno o prado de mi andar en suerte… Yendo en paz y no a guerra, sin saber que hallar cuando la muerte… ¡Ojalá sea gloria!, porque infierno…ni al más cruel de la historia.

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PLOVDIV

Era una enciclopedia abierta, aquella "Heidi" de ojos saltones y mejillas rosadas…Lo sabía todo, todos los santos de las iglesias, pintores, fechas, arqueología, historia, geología; aunque Bulgaria es pequeña, alberga mucha historia. Sabemos que las iglesias ortodoxas, casi todas se distinguen por sus "frescos" o "iconos", donde las partes más bajas comienzan con personajes no tan importantes, hasta que nuestra vista se alza para llegar a la cúpula, donde casi siempre se encuentra "Jesucristo Pantocrátor". Cada explicación sobre imagen santa en Plovdiv, terminaba con un tumulto de fotos sobre el santo, a pesar de que estaba prohibido… Normalmente los vigilantes son viejecitos a la entrada, quienes venden libros, estampas e imágenes para ayuda a la iglesia y no se percatan de la ansiedad por las fotografías, la mayoría de interior, porque las calles de la ciudad son muy pedregosas, y bastante hace uno con mantener el equilibrio… Merece la pena llegar a la "Colina de la Vigilancia", donde se aprecian, mirando a las otras, las distintas culturas de los pueblos tracios, romanos y bizantinos.

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PLOVDIV

Luego bajamos a la maravilla del "Teatro Romano", para después llegar al "Estadio Romano". Lo mejor de todo fueron las cervezas que nos tomamos frente al Ayuntamiento con su bella fuente, despertando ilusión para componer un poema.

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PLOVDIV

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BURGAS(SIMBOLOS DE DOS DIOSES)

En Burgas toma la sombra un anciano, del parque a la añoranza y a la pobreza. Nunca estuvo en su estirpe la riqueza, por ser de la ortodoxia muy cristiano. Pronto hallará el Paraíso en su mano, con tanta iglesia junta, más se reza, si el gasto a postín es una rareza, y alienta el oro de un cristo mundano. Tu rezo mejor entre arte y belleza, si Dios no es pobre ni anduvo desierto, sino en coraza que envuelve pureza, en sublime éxtasis de orgullo errado, siglos con milenio y de muerto a muerto, cual balanza en codicia es de este lado.

Nesebar, el Sol se esconde, dorado a mar y montaña,

fundido con roja flama, a su muralla romana.

Libro amarre a tu velero, admirando bella estampa, sobre azul de agua marina, nace en mi ánimo una llama,

como marino a deriva, él para su adentro amarra:

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BURGAS(SIMBOLOS DE DOS DIOSES)

Jesucristo Pantocrátor, y yo…ese astro sobre playa.

Alguien me dice: Esta ciudad no tiene nada, pero siempre encuentro algo… La maravilla sosegada de un "Mar Negro", no tan negro…quizás de un azul más oscuro, no tan salado, viéndome sobre sus aguas a bastantes metros de una playa de arena fina, donde aún hay espacio para no pisar mi toalla, no como aquí en España, en los odiosos meses de julio y agosto. Paseando por Burgas, aún hay muchos destellos del periodo comunista de Bulgaria. Las terrazas las ocupan normalmente turistas de otros países con mayor poder adquisitivo, y los lindos parques, repletos de pensionistas, con doscientas levas de pensión (aproximadamente cien euros), necesariamente tienen que ser ayudados por sus hijos para sobrevivir; al contrario de España. Se comenta que antes todos comían, vestían, tenían sanidad gratis, enseñanza de alto nivel gratuita… Eso sí, con claras diferencias de los que eran del partido…Estaba mal visto ser cristiano, con dificultad para acceder a los puestos de

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BURGAS(SIMBOLOS DE DOS DIOSES)

trabajo. Tampoco se podía viajar al extranjero, solo los del partido podían gozar de estas y otros ventajas. La verdad es que no hace falta salir del país, para gozar de la belleza costera, comparable a cualquier otra del mundo. Nesebar, colina rodeada de agua, excepto su acceso amurallado, nos transporta a la antigüedad, con gran cantidad de iglesias, muchas destruidas, dando paso a terrazas costeras para turistas; dan muestras de que el capitalismo está ganando la batalla, no solo aquí, sino en la llamada "Costa del Sol" de Bulgaria con un considerable aumento de plazas hoteleras. Prefiero fijarme en una barquita de pescadores, para observar la puesta de sol e inspirarme en la nostalgia del pasado, y entro a la conclusión que los extremos partidistas no son buenos… De alguna manera prima la codicia materialista en detrimento del ser humano.

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BURGAS(SIMBOLOS DE DOS DIOSES)

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AIRES DE LOS BALCANES

No morir a la suerte, de ser escogida como rebaño, porque no es amor si se hace daño, aunque lo disponga un rey; si amor, no viene de ley, sino de espejo donde se mira alma, siendo el reflejo hacia ti más fuerte, al verte siempre en calma, de azar sin ser objeto, por igual talante en mutuo respeto.

¡Mira el valle de las rosas, entre sierra de alto pino! Quiero cruzar mi camino, por laureadas colinas, de tracias y bizantinas, huellas haciendo destino, para ver ruinas gloriosas… más bellas que si imagino, cuando murallas culmino, sobre el Yantra tan divinas, que da miedo si te inclinas, por la "Piedra del Sanguino".

Veliko Tarnovo, arte en los Balcanes, cruzando calle de los artesanos… A forja, plata, telas… no hay desmanes, si talento atesora mente y manos.

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AIRES DE LOS BALCANES

Vuelvo a cima cruzando arco de guerra, ya de verde y no sangre de Bulgaria; pondré una vela para así esta tierra, y a mi dios el Sol haré una plegaria.

No está mal que adore al Sol… al fin y al cabo es el que me da frio o calor, y no hago mal a nadie con asumir las leyes de la naturaleza… Ojalá no queme tanto en los meses de estío de Andalucía…Tal vez, ello dependa de nosotros mismos. Era julio y el valle de Kazanlak en Bulgaria, adolecía de la pintoresca estampa de las rosas, típicas de esta zona por su belleza y principalmente por su riqueza económica en la extracción del aceite de rosa. No obstante, mi curiosidad quedó preñada con las joyas del pasado tracio, algunas, cinco siglos antes de Jesucristo.

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AIRES DE LOS BALCANES

La réplica del túmulo encontrado en la propia ciudad me impresionó por sus pinturas en la cúpula. Es un acierto que al original no dejen entrar por el deterioro que podrían sufrir estas pinturas; pero aún más me sorprendió la que se supone tumba del rey tracio Seutes III en la zona de Kosmatka, con los restos de un caballo sacrificado, además de un tesoro de gran valía, el cual se encuentra en los museos del país para el disfrute del pueblo; aunque su cuerpo no fue encontrado…Se supone que sus restos fueron esparcidos en partes por otros lugares.

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Cuenta la leyenda de estos reyes que tenían varias esposas, siendo sus predilectas las que las acompañaran en sus viajes hacia la eternidad, las cuales aceptaban con agrado tal designación…Algunas preferían ser degolladas previamente al enterramiento y otras preferían ser enterradas vivas en el túmulo hasta la muerte; de hecho han aparecido restos en las muchas tumbas encontradas en la zona.

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AIRES DE LOS BALCANES

Aunque bello el valle yo no deseaba morir allí… Me dispuse a cruzar los Balcanes, y a mi paso, ¡cómo no…! Era imprescindible visitar una magnifica iglesia rusa en Shipka… la verdad, impresionante por sus cúpulas doradas. Es la iglesia cementerio de los generales rusos en la guerra contra los turcos. Ciertamente los búlgaros se encontraban en medio y recibían desagravios por ambas partes.

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AIRES DE LOS BALCANES

En los Balcanes Búlgaros y en su puerto más alto, también existe un arco representativo de las guerras entre los bandos rusos, búlgaros y turcos. No creo que ni él mismo se lo creyera, cuando alguien exclamó: "Estos montes se parecen a la Peña del Águila de Mancha Real", ¡ni de coña! Aquello es un mar de monte verde, principalmente de haya y pino con árboles superando los veinte metros de altura, donde lobos, osos y otras alimañas campan a sus anchas… Mi amigo se asustó, cuando le dije: "En la Peña del Águila dormiría tranquilamente, pero aquí, podemos ser alimento de los lobos". Siempre intenté llevarme bien con los búlgaros y más cuando me enteré de que en la Ciudadela de Veliko Tarnovo, tiraban a los indeseables desde la Roca de la Ejecución al vacío, con una pendiente en vertical que da miedo verla… Así que, si llegaban al río Yantra de escasa profundidad, era muerte más que segura.

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AIRES DE LOS BALCANES

Preferí quedarme con la vista agradable, gracias al pago de ochocientos euros de unos turistas japoneses, para ver desde mi hotel por la noche, el famoso juego nocturno de luces sobre la Ciudadela, y entonces comprendí que la belleza y el horror caminan juntas, porque estamos en un paraíso de cristal.

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BOSQUE Y CIUDAD

Bosque talado para la calzada, allende de los ríos, montes y prados, rompiendo curso de agua acostumbrada, a frenar vuelo en jilgueros mimados, por manso cauce de estación dorada, donde sol y rocío son aclamados, con repertorio en delicia sonora, que al rodar asfalto mi ánimo implora. Y ahora el agua por nube acosada, rompe diques de hombres y pecados, sin clemencia con aliento y posada, por robar la senda en cauces hallados, al natural discurso de la nada, donde los hombres aún están callados, si a tal infinito no llega ciencia, aunque si fe para curar paciencia. ¡Reza en soledad, no sea talada!, como calvario que arrasa condados, tan siniestro, por furia desatada, cuando azota a la vida con tornados; solo fe es piadosa por resignada, esperando premio en cielos soñados, pues veda el miedo a lo desconocido, si el miedo en hombre debe ser excluido.

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BOSQUE Y CIUDAD

Siempre ha sido la ciudad de mis sueños, la construida entre bosque. Un buen ejemplo, Sofía, la capital de Bulgaria a las faldas del monte Vitosha. Tiene grandes vestigios de su etapa comunista como país satélite de la U.R.S.S, y ahora quiere abrirse a la corriente de la Unión Europea; claramente lo he visto en su "paseo peatonal" lleno de gente en sus múltiples terrazas, así como el comercio dominado por las grandes firmas mundiales. Estoy convencido que aquí los precios se han equiparado con el resto de Europa; no así en el resto de la nación, donde el consumo está en cuanto a carestía, a un nivel mucho más bajo.

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BOSQUE Y CIUDAD

No es de extrañar que, debido a la baja vocación religiosa, cuyas iglesias cada vez con menos fieles, traten de buscar recursos económicos por otras fuentes. Casi todos los templos tienen a la entrada unos vestíbulos, donde venden pequeños ornamentos religiosos, y por supuesto existen curas "caza fotógrafos"…Si el rezo les ocupa menos tiempo, su misión es detectar a fotógrafos echando instantáneas, para que paguen las 10 levas que dan derecho a fotografiar dentro del templo. Seguro que si cambiaran las cúpulas de la catedral, de oro puro, por otro material menos noble, tendrían una fuente de ingresos importante para extender la fe religiosa; aunque Jesucristo, según La Biblia, consiguió medio mundo de seguidores predicando en la pobreza. De pobreza, nada…Hoy nadie quiere ser pobre, y a mayor poder adquisitivo menos vocación religiosa, sobre todo entre gente joven. Se está más cerca del cielo si casi todos los caprichos humanos están a nuestro alcance… A los 500 euros de sueldo oficial medio mensual, hay que añadir mucho ingreso negro, como aquí en España… En mi pueblo se comenta que el que no va a la playa es que es tonto, y los recursos, se

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BOSQUE Y CIUDAD

deben obtener de donde sea; así pues, yo me puedo considerar de los tontos del pueblo.

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BOSQUE Y CIUDAD

Bueno, tonto o no, quedé extasiado cuando visité a un centenar de kilómetros aproximadamente de la capital, el Monasterio de Rila… Verdadera maravilla arquitectónica en la sierra del mismo nombre, construido en el siglo X, orgullo del pueblo búlgaro, después del dominio otomano; aunque el pobre San Juan de Rila (fundador) si levantara la cabeza y viera que de los 200 monjes de antaño, solo quedan 11, y el resto de las habitaciones están destinadas como alojamiento de turistas, volvería a morir de infarto. Desde luego yo viviría el resto de mis días en este valle, porque es un verdadero paraíso terrenal… Los monjes siempre han sabido escoger los mejores lugares de la naturaleza para rezar, porque la sabia naturaleza nunca rechaza a lo que pudiera estar en un pedestal superior, fuera del alcance de la razón… Es el hombre el que cae cuando trata de transformarla a su miserable vanidad.

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UN COMENTARIO EN EL CAMINO

Verdaderamente estoy preocupados por los atentados del 17 de agosto 2017 en Barcelona y Cambrils, y más, porque apenas se le ha dado publicidad en los medios de comunicación, ni siquiera ha habido manifestación de repulsa, y encima la policía no ha investigado sobre el principal instigador: EL IMÁN; así que, dentro de unos días voy a Teruel, y le he preguntado a un amigo que tengo allí… ¡Oye Pedrito! ¿Como es EL IMÁN de Teruel? Este me responde: Buenísimo, el otro día estuve en su mezquita y tenía a toda la gente con la cabeza pegada al suelo. Bueno esto es una parodia sobre el citado atentado con un furgón en las Ramblas de Barcelona y otro posterior en Cambrils, donde en principio murieron 15 personas, incrementándose esta cifra después por los heridos críticos. Siempre mantengo que el arrebato de vidas de personas por otras es deplorable, aunque en España se le da excesiva publicidad en los medios de comunicación, no así a los miles que mueren todos los años en el mar Mediterráneo, huyendo de la atrocidad de la guerra y de la miseria. Estos parece que son ciudadanos de 2ª o 3ª clase, y además no son turistas dejando dinero, sino que tratan de buscar trabajo para una vida decente. Al menos creo que la mayoría.

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RONDA TORRES

Ronda mi ánimo en Las Cimbras de Torres; voy llegando entre pinos y nogueras; atrás quedan nostalgias bandoleras, delicias que probé y nunca volverán. Cuando se pierde el vigor, ¿qué se gana?, pregunté a un jornalero en Las Zorreras…

Se gana talento, control, maneras… Y si hay caudal, todos te cuidarán.

A cada paso inclino ojo al camino, ese que anduve a mi meta y alabanza, para cercar un beso en nuestra danza; ahora que es verdugo en mi transitar, quedo pues, sobre el puente Vandelvira, rociando recuerdo al río Gil Moreno, el cual navegue de embrujo sereno, y arríe en Caniles mi querer al pasar. Ahora impone gravedad a esfuerzo, y el flujo del semen es menos denso, y acaso placer se paga en consenso, por no ser de hechura para flirtear, si vida es fuego y ascua cuando se quema, aún queda calor cuando ocaso llega, para encender amor que nunca niega, un beso o caricia para despertar.

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RONDA TORRES

Por una vereda entre nogueras y cerezos, voy dejando atrás la bella estampa de Torres, bajo el Cerro La Vieja, y sin darme cuenta, retornan a mi presencia, aquellos anhelos de mi juventud donde el tiempo y la naturaleza eran eco de una vida placentera, siempre con ánimo a descubrir nuevos alicientes, no imponiendo gravedad al esfuerzo, ahora que a cada paso inclino mi vista al camino, y lo denuncio como el verdugo de mi transitar… Aunque callo y pienso al contemplar las enhiestas "Cimbras", presentes a tantos años de tristezas y alegrías en este pueblo siempre presto a la agricultura, a pesar de sus quebradas laderas, como pueden ser Las Zorreras… Zorreras debieran tener, esos jornaleros en el día de su patrón, después de una sartenada de arroz y abundante cerveza, para abordar al día siguiente con sus arados las verticales lomas de olivar. Entonces… ¿En qué estadio estoy? Ahora puedo saborear el tiempo, sigo gastando cuerpo con más calidad que exceso; cuando sexo aun me place, sin tanto ánimo ni ardor en beso; pero si complejo, de no ser galán atrevido para flirtear con bella y carnal figura de una fogosa quinceañera, y si tomo cuatro copas de vino, a la mañana siguiente, la muerte adivino, cuando desorbita mi corazón en su latir.

Pues aquí me quedo, sobre el puente de Vandelvira, tirando mis recuerdos al río Gil Moreno, deseando

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RONDA TORRES

lleguen a mi natal Caniles, por esta vida de pasión, tiempo, espacio… tal vez, de nostalgia que acontece en mis sueños.

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AMAR EN TERUEL

¡Guárdate el beso, si he muerto! No sea escoja tu halo, para adular mi séquito, cuando ya no soy tu amado, si ya no arraigo en tu roce, ni a tu nombre guardo y llamo, ni en tu ojo mi ente acontece, porque soy de polvo y grano, para rociar primavera, si tu pasión ya no escalo, soy el sostén de tu andadura; tal vez, te acose en tu llanto, o te rasgue la dulzura. Soy tan frío que no recalo, el sudor cuando te amaba, de aquel placer sin engaño. Aún gozamos el Paraíso, tú y yo en El Tozal mundano, entre paredes muy rancias, con vinos y jamón blando. Casi cincuenta años juntos, sin argento en nuestro establo, tal vez cruzar medio siglo, sin oro cuando cumplamos… NO OBSTANTE…

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AMAR EN TERUEL

Mejor, arruga en semblante, sin flash que estampe buen tramo… ¡Llena tabernero copa! ¡Brindemos cruzando brazos! Y el trecho llevando vida, sea plácido y más largo… Morir, beso y allí la muerte… De Teruel y amantes, no hacer caso.

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AMAR EN TERUEL

Septiembre, allí quedo en el bar de copas "El Tozal", una noche fresca de Teruel, entre sus pareces rancias, vino, jamón y las melancólicas canciones de Sofia Ellar… El tiempo pasa tan rápido que no hay espacio para pensar en el arte de las torres de estilo mudéjar, ni el diminuto "Torico" sobre la antigua plaza que lleva su nombre. Solos, tu y yo, en nuestro amor, pensé que bastó una noche para enamorarnos, sin pensar en las trabas de las dotes del siglo XII, cuando un amante de Teruel tuvo que soportar cinco años de sufrimientos en busca de un ajuar, para ser digno de un amor público ante la sociedad…Maldigo que por la codicia y el postín de clases sociales, no se pueda hallar la miel que produce un beso cuando es correspondido, porque dar un beso a un muerto te puede contagiar con la propia muerte, como le sucedió a Isabel de Segura cuando besó a su amante muerto, Juan Martínez de Marcilla.

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AMAR EN TERUEL

A punto estuve de darte un beso en la fonda "El Tozal"; pero ya tan mayores… ¿Qué pensaría aquel niño que jugaba con su padre al billar? Podríamos herir su sensibilidad, fruto del idilio de una pareja, ahora distante por el desamor que acontece cuando los lazos que unen se rompen; a veces, por querer atar con demasiada tersura. Po todo ello, allí quedo, entre las paredes de un antiguo bar, con nuestras melancolías, ni acaso una instantánea que pudiera perpetuar aquellos momentos sencillos, sin lujos ni anfitriones; y a buena dicha ser, noche especial para rememorar nuestros cincuenta años juntos, más que de oro, de arrugados semblantes jubilosos, respirando aire de perpetuidad con todo lo vivido; y cuando falte y si antecedo… ¡Guárdate el beso!

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ALBARRACÍN

POEMA

NI ANTES ALBARRACÍN, NI AHORA GIRONA.

Quiero patria sosegada con pies manos y cabeza, viendo paz en fortaleza, y no ver ensangrentada, la piel en guerra marcada, con bandera a media asta, si a duelo digo ya basta, si pasión con tal locura, marca clase y dictadura, que a la sensatez aplasta. ¡Oh mío Cid, rey en la batalla! ¡No vuelvas de tu historia! ¡Quédate con la memoria!, del castillo y su muralla, entre tanto su ley calla, Guadalaviar tinte en rojo; ahora espejo de hinojo, y rodeno verde pino, donde encuentra su destino río azul con ira en despojo. Del mástil arría Girona, roja y gualda, mi bandera, cerrando hermana frontera, y al paso y ritmo se entona, els segadors que destrona,

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ALBARRACÍN

himno de la gran España... Abre mi niño pestaña, para orden y buen dilema, portando tu libre emblema, sin odio que nos engaña. No hay mejor independencia, que de su honra dependa, y tome razón que extienda, buena trena en coherencia, porque cordura es la ciencia, abriendo camino a historia, donde se estrella la escoria, de quien busca su martirio, siendo mártir, su delirio... Se hace daño para gloria.

Y yo aquí quedo, en mi Albarracín sereno, pidiendo independencia, a mi propio ente, para no ser tomado, por la manada irracional.

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ALBARRACÍN

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ALBARRACÍN

Parece ser que se ha detenido el tiempo en el pueblo de Albarracín, en la provincia de Teruel, escenario de batallas, no solo en la época medieval con el Cid Campeador y los pueblos árabes, sino en la más reciente Guerra Civil Española, entre las tropas republicanas y franquistas. Posiblemente sus casas rojizas sean espejos de tanta sangre vertida en la historia, aunque prefiero creer, que fueron hechas a imagen y semejanza de su entorno natural… Ese río Guadalaviar, portador antes de sangre derramada; hoy por ventura, baja verde por reflejo de la arboleda; como debe ser, dueña de estas maravillosas tierras ocres, donde crecen pinos de Rodeno y el renacer de mi espíritu extasiado con el armonioso concierto de los ruiseñores.

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ALBARRACÍN

Subir sus empinadas calles, no importa, si el premio es admirar su Plaza Mayor, Catedral, Arco, Castillo y Murallas; conjunto histórico de uno de los pueblos más bellos de España. Sea este bello escenario donde se firmó la paz, emblema y fiel reflejo a todos los pueblos de nuestra patria, para disfrutar del sosiego que merece el ser humano, principal andador de este planeta que nos ha tocado vivir. Por todo ello, quiero andar los caminos, sin tantas banderas, ni fronteras, ni doctrinas marcando diferencias entre vencedores y vencidos, ensalzando orgullos maliciosos; porque honor, paz, dignidad, igualdad… Son valores a los que todos tenemos derecho, dentro de una simetría racional.

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ALBARRACÍN

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ES VEDRÀ

Sombras, hechizos…mágicos fulgores Es Vedrà, mito de leyendas locas… Islote a su rareza, donde sol y luna son los actores, que día y noche hacen teatro en sus rocas. Tan cerca y tan galante a los pintores, que pintan lienzo en fantasías barrocas. ¡Eres del mar pureza! De Ibiza, perla vedada a señores. Rebelde a gran yate cuando revocas, si sueltas olas y alientas temores, en poder banal, cuando lo sofocas. ¡Eres del mar limpieza!, cuando extraños son tus embajadores, que llevan exceso en razón que evocas… a otros mundos en naves de colores, poblando las galaxias y no pocas. ¡Eres del mar grandeza!, y no nido solitario de amores, del clero viendo a Dios huir por sus bocas; o tal vez de esta Tierra, si hay rumores, que del hielo hasta aquí naden las focas. ¡Eres del mar proeza!, si cambias su torpe andar en favores, volviendo a hielo por el cielo que tocas.

Eres embrujo, cuando el sol se esconde y ves Denia,

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ES VEDRÀ

sobre mar dorado que a popa se divisa, en este perezoso otoño que deja sedienta la tierra.

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ES VEDRÀ

Es Vedrà, mito de leyendas, sobre mentes de locos, clérigos, pilotos o alpinistas que al culminar su considerable altitud sobre el mar (382 m.) podría suponer el cambio de sexo… Realmente para mí, es un oasis sin apartamentos de lujo, dentro de la sobreexplotada isla de Ibiza. Me sentí orgulloso al rodear el empinado picacho, cuando el capricho auspiciado por la fortuna, aún no lo ha podido colonizar para deleite de unos cuantos, aunque el dinero llega a todo, excepto la muerte; creo que la raza humana tiene por ahora fuera de su alcance este objetivo; aunque no descarto pudiera ser una base extraterrestre… Al menos éstos, raramente se ven, y su impacto nocivo en la naturaleza no se aprecia. Ibiza ha sido una isla de conquistadores, piratas, hippies, y ahora famosos/as de las revistas del corazón, o jeques obsequiando con propinas millonarias… El dinero fluye, sin escatimar derroche para la vida, aunque ya no quedan apenas viviendas para vivir…Tal vez con ayuda exterior, la superpoblación de la Tierra pueda expandirse a otros planetas, y dejen Ibiza más paradisíaca y melancólica, donde la puesta de sol alcance una dimensión verdaderamente poética.

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ES VEDRÀ

Ojalá Es Vedrà, quede como un reducto para la vegetación y fauna de la zona, y como cuadro de museo dentro de este mundo cada vez más masificado, sin complejos para la sobreexplotación, aunque ello suponga nuestra propia destrucción… O tal vez, si no lo remedia Trump, los extraterrestres hagan algo, porque los humanos estamos agonizando dentro de nuestro propio egoísmo, y no nos damos cuenta.

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LA CALLE MÁS BELLA DEL MUNDO

Por esa acera de orgullo, pasa mi alma en primavera entre verde y ocre quimera; del río y la gente en murmullo,

piropeando al capullo, del florecer jaramago,

manto que alza con halago, bella Alhambra conquistada, a Boabdil de Granada; quien exclamó en su día aciago:

¡A esta pena amarro, mi corcel lozano, mi balcón al Darro, dote del cristiano, único en el mundo; en dolor profundo!

Si ya no es fábula de mi concierto, y no veré al volver Sierra Nevada, en la senda de la estepa dorada, donde mi sollozo riegue el desierto,

porque no hay manantial que riegue huerto, como éste, de agua mansa regalada, con oro de Morayma desolada, que se une a la plata de un Genil abierto… Vuela tu esencia al Paseo… los Tristes. Suenan los violines bajo tu reino, aquí mi amado rey que ya no existes,

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LA CALLE MÁS BELLA DEL MUNDO

y yo, me miro en tus abrevaderos, donde se miran lirios que despeino, y recitan poemas los jilgueros.

Y aquí, y aún presente, admiro desde SanNicolás, el bello cuadro que deja laAlhambra, cuando se refugiabajo grises nubes de invierno, o cuando se alboroza bajo el tibio sol de otoño, o cuando se despereza sobre el Darro en primavera.

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EL CALLEJÓN DE LAS HELÁS

Saliendo de las "Siete Pilillas" a trocha y mocha, un sinfín de veredas de ganado ovejuno, puso en entredicho la decisión de mi acompañante, (conocedor de este paraíso, un día antes) de ser el gran guía que me condujera al "Callejón de las Helás", en la Serrezuela de Pegalajar; entonces tuve que tomar las riendas, para a ojo de buen cubero, divisar en la lejanía la famosa falla, antaño un espléndido lago cuyo invierno helaba sus aguas para convertirlas en despensa de hielo. El buen amigo me dijo que, en el siglo XVI por aquí pasaba con su séquito el corregidor o el recaudador de impuestos de Mancha Real y Pegalajar, siempre evitando eludir los caminos muy transitados, por ser muy odiado, puesto que reclamaba con mucha severidad tan preciado tributo del reino. Un día fue sorprendido en estos lares por un numeroso grupo de tributarios, y estos le ahorcaron junto con su escolta en las escasas encinas de la zona. Otros cuentan que fueron sorprendidos por bandidos y muertos a tiros. Me imagino este bello lugar, siendo un lago, donde la gran mole rocosa quedara reflejada en las aguas de un tímido atardecer rojizo de algún tibio otoño…Verdaderamente este no es lugar para un asesinato, sino escenario para vertebrar amores

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EL CALLEJÓN DE LAS HELÁS

platónicos antes las huidizas cabras montesas; movimiento gris del paisaje entre los verdes enebros. Aunque las mieles de tal ficción tal vez endulcen poco, al tener que descender por la rocosa y difícil pendiente para encontrar nuevamente la carretera asfaltada y el vulgar día a día.

POEMA

A trocha y mocha voy por las veredas, por un sinfín de entuertos que abren paso, entre enebro, encina, y aviso de vedas; terciando los miedos sin hacer caso, ya veo las cabras al horizonte, ya de estampida perderse en el monte, y otra ya herida de acierto a buen tiro, fija su ojo a mi inocente destino, por ser esta quebrada la que admiro, no por halagar mi instinto asesino, sino por la paz en este retiro; y aquí hallo más muerte y más suplicio… Aquí… apartado del loco bullicio. Aquí…ya exánime adalid tributario, sueño con laguna espejo de roca, bajo sol de otoño saliendo a diario, siendo mi astro cual adoro y provoca, ese tributo que pago en demasía, si es la excelencia que mi alma ansía,

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EL CALLEJÓN DE LAS HELÁS

y congelo el patinar de mi invierno, donde patina mi dulce fantasía, pintando la estación en un cuaderno, que no rasgue cazador ni hipocresía, sino la suave entrante primavera, cual deshielo natural se le espera.

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BARRANCO DEL PEREJIL

Entre tiros de escopeta, y oscuros cielos de octubre, mi esencia se hace secreta, por la niebla que me cubre, y al cazador voy eludiendo, y casi casi a la pieza, poco a poco voy subiendo, sendero de fortaleza. Ante mí un guardián divino, saliendo al paso entre toscas, cuando más sudo el camino, el muy vil me echa las moscas. A trocha y mocha en cañada, ziz-zaz...paradas ligeras, allí mi hada engalanada duerme cansinas guerreras.

¡Vente conmigo romero, que no se esconda ese enebro!

Ahora voy con esmero; al fin el collado quiebro.

Jódar al norte se asoma, al este: Monte Escarchado, oeste: Úbeda y su loma, al sur: Aznaitín nublado.

Aquí me quedo extasiado

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BARRANCO DEL PEREJIL

de “Perejil” verde y blanco; si me atan, aquí quede atado, en el silencio de este barranco.

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BARRANCO DEL PEREJIL

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BARRANCO DEL PEREJIL

REFLEXIÓN:

Salgamos de la cárcel de nuestro pensamiento,

Para adentrarnos en la libertad de expresión.

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MANCHA REAL: MEMORIA Y ESPERANZA

¡Que frágil es la vida!, cuando la melodía se vuelve sirena la tierra se tiñe de rojo, entre águila, hoz y martillo.

Brilla odio en el ojo, Se ciñe el dedo al gatillo, el poder… a la bandera, sobre ira y frontera, que impone la patria, donde la libertad se ata al bando de la furia.

¿Quién puede oprimir un aliento?. ¿Quién… amainar el viento?. ¿Quién… verdugo?... fusilando contra el muro. A veces preguntas por silencios, y entre duda y convicción, viejas alimañas serpentean, de agravio por misión: arrancan los suspiros, silencian los lamentos …otra vez cae la vida, como caen las hojas del sauce.

¡Ahí va mi memoria!, a los caídos de Mancha Real,

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MANCHA REAL: MEMORIA Y ESPERANZA

como tantos cayeron, entre pena y sin gloria.

¡Ahí va mi memoria!, a los que olvidó la historia sin gala, ni estandarte, ni losa… ni dorada letra de arte.

¡Ahí va mi memoria!, a un mástil gigante, donde vuele una bandera: blanca, serena… de toda la humanidad; porque de paz se hace el hombre. Nace el árbol, la madera; Mancha Real toma nombre; de afán y sangre es primera.

De arado y olivar en llano, de misa en su esbelta iglesia, donde todos dan la mano, en plegaria de anestesia; o ateo que ora en "Las Pilas", bajo su árbol centenario, a padre soldado en filas, de guerra, no voluntario;

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ni voluntario al "Convento", cual de sigilo y silencio, aún se oye voz y lamento, cuando psicofonía presencio. Mejor me voy a "la Cueva", donde se perdió la cabra, y en pureza y buena nueva, salió balando palabra…

Allí en Cambil…Milagro en Sierra Mágina… Tan mágica, cuando imagino perderme en ella.

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MANCHA REAL: MEMORIA Y ESPERANZA

Ahí va mi memoria, a los caídos de Mancha Real, sin distinguir bandos; porque en las guerras la vencida es la vida y los ganadores el odio y la venganza. Es bueno recordar el pasado, toda vez que nos concede lecciones para valorar la paz el orden y el progreso. Ver todos los días salir el sol con sosiego e ilusión por la vida, es una bendición que el ser humano debe aprovechar. Sólo así obtendremos un rayo de esperanza hacia nuestro futuro.

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LA FALLA DE BEDMAR

(Romance heróico)

A trocha y mocha la empinada cuesta, sudores, lágrimas y el miedo al vacío; dobla mi pie los romeros temblando, y la mano al tomillo lleno de estío, se agarra si puede en bravía hechura; en tanto me grita una voz: ¡vaya lío! y yo: ¡ánimo rufián que ahí está la cumbre! ¡Vaya rufián!, este que nunca confío, que engañaron sus ojos desde abajo, a fábula que se llena de amorío, y ve la cúpula antes que el peligro, y en su engaño e ilusión, ahora le guío.

(Romance)

Subir y subir la falla, de Bedmar alta y azarosa, rompiendo hueso con la vida, dejando aliento que llora, por ver piedra sobre piedra, por ver Mágina en la cola, y sus hermanas nevadas, y el río Cuadros cuando brota;

(Romance)

si acaso urdiré castillo, subiendo senda de Jódar, seré santo, seña y guardia,

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LA FALLA DE BEDMAR

a contener tanta horda, cuando tira sus miserias, al valle de erguida roca, y desde llano encumbrado, veré el Torcal dando sombra, a su virgen entre adelfas.

(Romance heróico)

Cuantas veces los sueños son poderíos, que hacen huella con valor y calado, para hallar sendero en senda ilusoria. Cuantas veces corazón se hace plano, cuando salta y destroza su equilibrio, al querer sacar juicio de su establo. Vuelta a la vida si ata lo imposible. Vuelta a la vida negada a su tramo. Vuelta a la vida con fe hacia misterio. Vuelta a la vida si el odio abre paso. Vuelta a la vida que no ve pureza; porque la vida es vuelta, a un mundo extraño.

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EN TORNO AL ZURREÓN

Vamos en ronda hacia el Hoyalino, sorteando la sombra que acontece. ¡Oh mi rey sol, sal pronto a nuestro abrigo!,

que hiela hueso, tanto y tanto pino, en este amanecer que no merece, el canto de jilguero sobre el trigo.

¡Ave Sol, y a la fuente! Ya el día canta victoria, y agua de Níta es gloria;

cascada en Zurreón, estalactita; risueño atardecer la nieve quita, en este avatar venciendo pesares, ya en Fuenmayor bendita, donde gemido se vuelve cantares. Andar y andar camino, tú y yo tras el destino, marcando huella sobre manto de nieve; mis pies se duermen al frio, y ordeno premura por el sendero, en tanto, acompañar se hace severo, de quien queda indeciso, y así volver, su voluntad apruebe. ¿Cuándo dejar la senda?, que empieza y no pretenda, andar y andar sin culminar la meta… ¡Oh vaguedad, oh miedo, oh luz que se extingue con tanta sombra!, si adormecer ni tan siquiera es honra, cuando dormir sin sueños,

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EN TORNO AL ZURREÓN

es como oveja a su pasto sujeta.

No eres tú, querida mía, que nunca cedes, hasta mi derrame, porque eres mi luz y guía, diligente en besos que te reclame, cálida cuando reposo en tus brazos; si son tus manos lazos, que atan nuestros amores; si nunca hallaré en ti viles rencores, y no es egoísmo, diría, si por darte a ti placer… yo moriría.

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EN TORNO AL ZURREÓN

En tertulia con mi amigo y gran poeta, Eduardo Bobrén, llegamos a conclusión que la poesía reivindica suspiros espontáneos del alma, y por lo tanto no debe estar supeditada a reglas estrictas y concisas como pudieran ser las matemáticas. Nadie mejor, describe poemas de amor, de una forma libre y sencilla en la modalidad poética del "Madrigal", especialmente indicada para temas idílicos. Por supuesto, dejando libertad de rima en los versos. Hoy un poco caprichoso, he querido seguir la huella de los grandes clásicos en lengua española, para componer un encadenamiento de versos heptasílabos y endecasílabos, y así acercarme a tres modalidades: Estancia, Silva y Madrigal, muy parecidas entre sí, pero con sus peculiaridades. Eso sí, la métrica no debe ser para esclavizarnos en ella, sino la senda por donde discurran nuestros sentimientos. La Estancia, es la más rigurosa en su planteamiento, son catorce versos que constan de dos partes: Fronte y Sirima. El Fronte consta de dos pies (tres versos endecasílabos cada uno, encadenados con rima consonante), y la Sirima consta de tres partes: eslabón, pareados, y coda (el eslabón es un verso suelto heptasílabo de rima libre, luego dos pareados uno heptasílabo y otro endecasílabo, y por último la

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EN TORNO AL ZURREÓN

coda, que son tres versos, el del medio heptasílabo y los otros endecasílabos). Creo que es así.

La Silva es muy parecida al Madrigal, si bien conforma más versos libres. En mi opinión, de ahí nació la poesía moderna, más libre en sus planteamientos (Encadenamiento de versos heptasílabos y endecasílabos, al libre gusto de poeta, con rimas consonantes y libres) El Madrigal, contempla semejanza con la Silva, si bien suele tratar temas idílicos y pastoriles; no es recomendable contener más de veinte versos, y al final suele terminar con un pareado. Especialista en esta especialidad: Gutierre de Cetina.

Mi poema expuesto, contiene una Estancia, dos Silvas y un Madrigal. Si no lo he conseguido, lo he intentado con mucha voluntad.

Seguir mi huella en:

https://es.wikiloc.com/rutas-senderismo/barranco-del- zurreon-22196213

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UN PARAÍSO EN EL SUR

Esencia de juventud, vuelve a mí, imprégname de tu dulce vigor, pon barreras a la senectud, naveguemos por el Guadalquivir, lejos del obtuso rigor, navega con lentitud, como los sueños de Boabdil, que a su Granada rindió; viviré en plenitud, como el último rey nazarí, que su reino eternizó, se llevó un trozo de cielo azul, al desangelado desierto Magrebí, cuando Fernando la Alhambra requisó. imprégname de tu dulce vigor, embriágame con la pulcritud, de suaves labios de carmín, huyendo de la hipócrita luz, mi placer es la pasión, en el ocaso, no hay fe servil, ni espíritu sufridor. Fulgor barrio de Santa Cruz, ¡Sevilla, rejas, gitanillas y jazmín!, Esencia de juventud, vuelve a mí,

contagioso aroma de escritor; entre penumbra y luz: un blues. ¡Sevilla!, poesía de Al-Mutamid, del flautista en el rincón.

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UN PARAÍSO EN EL SUR

Esencia de juventud, vuelve a mí,

imprégname de tu dulce vigor, entre ruinas y a buena salud,

de Itálica que nunca seguí, porque siempre sigo amor, fresco y en dulce quietud lejos de barbarie romaní; la paz es mi misión. Nunca más esclavitud, para abolengo viril, de laureles y mosaicos en su mansión… Maestro, sabio o gurú, algodón y seda en su atril, y esclavo al pelotón.

Esencia de juventud, vuelve a mí, imprégname de tu dulce vigor, con la fuerza de las rosas del sur, que siempre vuelven por abril, reviviendo la nostalgia del pintor; ignorando al Belcebú, mi paraíso está aquí, no hay pactos, no hay prisión; ¡no me destierres Jesús!, como al moro nazarí, te dedicaré esta canción, eternizaré mi juventud, entre Granada y el Guadalquivir. ¡Déjame en mi obsesión!

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CANCIÓN AL PASADO

Vuelvo al rincón, de allí donde nací del lirio en su olor… Allí te esperaré,

bajo el chopo que antes nos miró, sintiendo en mis brazos tu corazón, en candoroso frenesí, en caricia venciendo al pudor, cuando mi seno en tu seno posé, y el árbol de su letargo, despertó. Vuelvo al rincón, de allí donde nací, del río curtiendo nuestro candor… Allí honraré, al gran árbol que antes retoñó, sobre estreno de pasión, porque aún guarda nuestro sí, para aquel brote de amor, que ahora sigue su corsé, sin el delirio que el tiempo nos robó. Vuelvo al rincón de allí donde nací, en primavera vistiendo su color… Allí te evocaré, a ti amapola que mi cuerpo dobló, esa tersura en fogosa emoción, haciendo lecho cuando descubrí,

sesgar tu pleura en dolor… Ahora, que nunca llegaré,

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